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第112章（第1页）

王胖子从铺子里探出头来。“天真，你买小笼包了？”

“买了。”

“蟹粉的？”

“蟹粉的。”

“胖爷我爱死你了！”王胖子从铺子里冲出来，差点被门槛绊倒。

黑瞎子从铺子里走出来，墨镜架在鼻梁上。他的头发是湿的，刚洗过，水珠顺着发梢滴在衣领上。他在巷子里找了一个有阳光的位置站定，仰起头，让阳光晒在他的脸上。他闭上眼睛，深吸了一口气，嘴角微微弯了一下。活着的味道，不是戈壁滩上那种干到喉咙发痛的味道，是湿润的、温暖的、带着豆浆和油条香气的味道。

墨灵走到铺子门口的台阶上，坐在吴邪平时晒太阳的位置。台阶是水泥的，被晒了一早上，温温的。她把麟纹短刃从腰间解下来，横放在膝上，双手搭在刀身两侧。这不是守夜的姿势，是她最习惯的、最放松的、最能给她安全感的姿势。刀在，人在。刀不在，人还在，但会不舒服。

张起灵在她旁边坐下来。台阶不宽，两个人坐在一起，肩膀几乎碰到。他端着那杯茶，杯口还在冒着白蒙蒙的蒸汽，茶香在晨风中飘散，和樟树的气息、豆浆的气息、油条的气息混合在一起，形成一种墨灵从来没有闻到过的、复杂的、但让人安心的味道。

吴邪把塑料袋放在台阶上，蹲下来，从袋子里拿出豆浆，插上吸管，递给墨灵。“豆浆，甜的。不知道你喜不喜欢喝甜的，但我喜欢吃甜的。”

墨灵接过豆浆，吸了一口。豆浆是热的，甜的，带着一股淡淡的豆腥味。她咽下去，觉得喉咙里有什么东西在融化。不是食物，是冷。从她身体内部渗出的、几十年来积累的、像青铜门后的暗域一样深不见底的冷。那冷在豆浆的热度中一点一点地消融，像冰在春天里融化，像雪在阳光下蒸发，像一个人在黑暗中待了太久，终于看到了一线光。

“喜欢。”墨灵说。

吴邪笑了。他笑得很灿烂，像一个被夸奖了的孩子。他把油条掰成两半，一半递给墨灵，一半递给张起灵。油条是刚出锅的，金黄色的，咬一口“咔嚓”一声，碎渣掉了一地。王胖子蹲在旁边啃小笼包，汁水从嘴角溢出来，他用袖子擦了擦。黑瞎子靠在大门上，手里捧着一杯豆浆，小口小口地喝着。他的墨镜架在鼻梁上，看不到眼睛，但他的嘴角是弯的。

五个人坐在台阶上。墨灵和张起灵坐在一起，吴邪蹲在墨灵左边，王胖子蹲在吴邪左边，黑瞎子靠在大门上。他们的影子投在青石板路面上，五个形状不同的、黑色的、安静地趴在地上的影子。阳光从樟树叶的缝隙中漏下来，在他们的影子上画出了无数个细小的、圆形的光斑。

杭州的日子和戈壁滩上的日子不一样。戈壁滩上的日子是用刀刻的，每一天都在石头上留下深深的、不可磨灭的痕迹。杭州的日子是用毛笔画的，每一天都在宣纸上留下淡淡的、若隐若现的墨痕。

墨灵在这座陌生的城市里学着做一个普通人。她学会了用微波炉——王胖子教的，虽然她第一次用的时候差点把鸡蛋炸了。学会了用洗衣机——吴邪教的，她把白色和黑色的衣服一起洗，结果白色的t恤变成了灰色。学会了去超市买东西——黑瞎子教的，她在超市里迷路了四十分钟，最后被保安带到了出口。

她还学会了吃冰淇淋。王胖子买了一盒八喜，香草味的，用木勺挖了一口，递给她。她看着那团白色的、冒着冷气的、正在融化的东西，犹豫了一下，张开嘴，吃了。冰的，甜的，滑的。她的舌尖在冰淇淋融化的那一瞬间感受到了一种从未有过的、复杂的、多层级的味道——牛奶的脂肪，香草的香气，糖的甜，还有冰的刺激感。四种味道在口腔中同时炸开，像一个被点燃了的、五彩斑斓的烟花。

“好吃？”王胖子问。

墨灵点了点头，从王胖子手里拿过木勺，又挖了一口。“还有别的味道吗？”

“有。草莓的，巧克力的，抹茶的。”

“都买。”

王胖子笑得合不拢嘴。他跑到巷口的便利店，把八喜所有口味都买了一遍，用塑料袋提着回来，放在台阶上，像一座小小的、五颜六色的冰山。墨灵坐在台阶上，一盒一盒地尝。草莓的是粉色的，酸酸甜甜的；巧克力的是深棕色的，苦中带甜；抹茶的是绿色的，有一种她说不出来的、像草一样的清香。她吃得很认真，每一口都嚼很久，像是在做一个重要的实验。

张起灵坐在她旁边，手里捧着一杯茶，看着她吃冰淇淋。他的表情没有任何变化，但他的眼睛里有一种光，不是刀光，不是火光，是另一种光。更暖，更柔，更像一个人在看另一个人的时候，心里有东西在发芽。