画面是倒转的,天空在下,大地在上,一群鸟倒着飞过画面,翅膀扇动的轨迹像是用慢镜头录下的笔迹。
光线在这里变成了冷色调,灰蓝中渗着一点紫,像是胶片本身被浸泡过。
然后画面开始旋转,景物重新正过来,一个女人的背影站在河对岸,穿一件红色的大衣,领口被风翻起来又落下去。
她站了很久,久到河水的声音都像是从很远的地方传过来的。画面凝固在那儿,像一幅还没决定要不要继续流动的画。
“这段怎么拍的?”
“器材倒过来拍。”
“倒过来?”
“相机架子倒着架。摄像机倒着架。用绳子吊着支架,然后一点一点放下来,让它自己转。试了四次才成功。不是翻车,是绳子断了一次,镜头擦了一个角,换了一组镜头。”
“那个镜头多少钱?”
“你不想知道。”
“我确实不想知道,但我得算账。”
“那个镜头,”姜小军说,“是从三德子租来的。周租金是一万三,我租了三天,但实际只用了一天,剩下两天在等天气。后来他们说按两天算,我说按三天算,因为他们的机位在第三天早上才刮到。”
“明明是你自己没用到,为什么要付三天?”
“因为他们帮我调了焦。”
李乐看着他,好一会儿才说,“你为了一个花出去的镜头,付了多一天的钱,只是为了不让他们觉得吃亏。”
“他们以后还会借我东西。”
李乐点点头。
因为姜小军说得有道理。在这个行业里,信誉比省下来的钱更值钱。而姜小军比谁都清楚怎么攒信誉。他就靠着这种“不让他们吃亏”的做法,让德国的器材商愿意把最贵的镜头借给他。他不是在挥霍,是在投资。
所以他只能把账咽下去。
镜头继续,李乐注意到,每一个场景里都有某种东西在重复,站台、河、麦田、一条走不完的路。
人物在这些场景里移动,但从不真正到达任何地方。他们在空间里穿行,像被某种看不见的力场牵引着,每一步都踩在同一个节拍上。
“你在拍的不是故事,”李乐说,“是一张地图。”
姜小军侧过头,眼睛亮了一下,“怎么说?”
“地图。你画的是一个空间,然后在里面放几个人,让他们走来走去。观众跟着他们走完这条路,不是为了到达某个终点,而是为了记住这条路的形状。你在拍的不是生的事,是你怎么看待那个空间。”
姜小军转过头,目光落在屏幕上,没有承认也没有否认。
镜头切到一个晚上。
暗红色的灯笼在院子里摇晃,光斑在灰墙上晃动,像是有人在水下点亮了一把火。
唐妻站在灯笼底下,微微仰着脸,火光在她的瞳孔里跳动,像两盏小小的、不肯熄灭的灯。她穿着一件裙子,靛蓝色的底子,绣着暗纹的花,腰身收得很紧。就那么站着,时间在她周围慢慢流过,而她像是一块礁石。
“这场戏拍了几条?”
“十一条。”
“十一条?”
“前三条灯光不对,中间三条她老是走神,后面三条我让她别动,她就真的不动了。最后一条是我喊卡之后拍的,她没有停,还在那儿站着,我就让机器继续走。”
“你让她别动,她就不动了?”
“她是演员。”
李乐看画面,唐妻依然站在那片暗红色的光里,夜风把她的裙摆吹得微微晃动,但她本人纹丝不动。
一种被时间遗忘的耐心,在她的静止里被拉得很长。那个画面像是在说,别急,等着。等待本身值得被看见。
“你觉得,这片子能回本吗?”
“能回本的不是票房,是一部分观众记住它。”
“那是你自我安慰的逻辑。”
“嗯,我就是靠这个逻辑活下来的。”
“我能骂娘么?”
“我听不见”
“。。。。。。”
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