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第11章 尸图（第2页）

老蔫伸拇指按住那片紫，按实了，数一，二，三。

松手。

紫的还是紫的，一点没白。

老蔫的拇指还搁在那片紫上，没挪。

怎么。

压不退。这斑是死的。老蔫又按了一回，这回按在别处，还是不退，两天两夜了，底下那口血早沉死了，按不退不稀奇。稀奇的是一线都不白。拇指顶实了数三下，再沉死的血也得让出一线来。我这二十六年，经手的起皮尸几多具我记不清，一线都不让的没见过。

他把人放平，刀尖指着那片紫。

尸斑是自个儿家的血往低处走。走到哪儿都还认得自个儿的道。

这个不认？

这个不让。一线都不让。

是死得早了？

死得再早，斑也得让出一线。这个一线不让。老蔫摇头，这不是让不让的事。这是底下那口血不认人了。别的我看不出。

陈更把这句在心里记了一遍，记的是原话。

老蔫又去掀眼皮。掀完看了两息，放下。然后拎起死人的一只手，翻过来对着门口的光。

他说娘咧，指甲缝里有灰。把灯挪近点，我看不真。

陈更把灯挪近了些。

灰是青的。压在中指和无名指的甲缝里，两条，很细。

香灰？

香灰不这么细。老蔫用刀尖把那点灰刮出来，抖进一张裁好的纸里，折了三折，这玩意儿磨过。磨得比香灰细几多倍，我说不上来。

刮完他把手往裤腿上抹。抹了两把，低头看看，又抹了第三把。

纸包递过来的时候，他的手指头是抖的。嘴上还硬着死人不撒谎。撒谎的是活人。这话我说了二十六年。

陈更接过纸包，没马上凑近。他把纸包托着，没往脸上凑，先闻了一下。

有一点甜。薄，压在底下，像隔着什么。

他把纸包一点一点往上抬，抬到鼻子跟前。甜就没了，剩下的还是干。

退开半寸，甜又回来了。凑近就没有，离远才有——他闻了七年白布和棉籽油，没闻过这样的东西。

他闻见过这个味。

前天，那三炷香就插在内殿的香案上，一排三根，间距一样。青灰色，烧掉了半截，灰不落，烟不起。庙祝把他往那边让的时候，两只手一直笼在袖子里。

那时候他就觉得这香烧得干净得不像话。

他把纸包折回去，递还给老蔫。

什么味。你说个我听听。老蔫问。

没味。

停了一息。

就是干。

老蔫看了他一眼，把纸包收进木匣。

陈更抬眼往死人头顶看了一下。

那儿是一道墨杠。横的，一道，底下压着的东西一个字看不出来。

他想起城隍庙那天，庙里跪着的香客，头顶的字一个比一个短。街上挑担的、卖糖的、坐在门口纳鞋底的，字都长，长得连不成句。进了那座庙的，字就短，短到三四个。

他当时以为是自己隔得远。

现在他不这么想了。

他没往下再想，也没往下多看。这道杠他昨夜见过一回，硬看的下场他也领过。

老蔫在他背后咳了一声。

更娃子，你那卷纸夹了半天了，胳肢窝不酸？

陈更把纸抽出来，在石桌上摊开，四角重新压上铜钱。米粒散了三粒，他一粒一粒捡回原位。