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第1章 不义之财上（第2页）

杰西卡的枪响了。

子弹擦过他的耳廓，钉在身后的木桩上，木屑飞溅。那人惨叫一声蹲了下去，双手捂住耳朵，血从指缝间渗出来，滴在雪地上，像几朵红色的小花。

“走。”杰西卡说。

他们走进了林子里。月光透过松枝的缝隙洒下来，在地面上投下斑驳的光影。迈尔斯的脚步踉跄，罗拉架着他的胳膊，几乎是在拖着他走。杰西卡走在最后面，不时回头，枪口始终对着身后的黑暗。

没有人追来。

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罗拉第一次走进能源塔的时候，差点以为自己走错了地方。

管道锈蚀严重，有些地方已经渗出了褐色的液体，在地面上积成浅浅的水洼，散着铁锈和化学药剂混合的气味。墙壁上的仪表盘大部分已经失灵，指针要么卡在红色区域不动，要么干脆从轴上脱落，在表盘里晃荡，出细碎的咔哒声。空气中弥漫着源石粉尘的味道，那种尖锐的、金属般的涩味，像生锈的刀子刮过喉咙。

“奇迹。”她说。

罗拉蹲下来检查管道接口。她的手指沿着焊缝移动，感受着每一条凸起和凹陷。那些焊点粗糙但不失牢固，是手工焊接的痕迹——不是机械臂那种均匀完美的线条，而是一个老工人用颤抖的手、浑浊的眼睛，一毫米一毫米堆出来的。

里昂站在她身后。矿厂的爆破工程师，在这片矿厂待了大半辈子——从四岁被母亲遗弃在这里开始，矿厂就是他的家，矿工们就是他的家人。他的手里拿着一把扳手，指节因为用力而泛白。

“几年前迈尔斯和我加固过炉膛，”他说，声音沙哑，“要不然它早塌了。”

罗拉站起来，拍了拍膝盖上的灰尘，开始安排分组。a组负责联合循环装置，损坏程度目测约有百分之三十。B组负责冷却系统——彻底损毁，但可以借助冬季的低温空气临时重做一个风冷系统。c组负责排灰风道，目前运作良好。她把每一个人的任务分配得清清楚楚，声音不大，但每个字都像是钉子一样钉进在场所有人的耳朵里。

迈尔斯站在一旁，看着这个年轻女人号施令。他的手腕上还缠着绷带，是罗拉帮他包扎的。老人眼睛里有一种说不清的光——不是希望，希望太奢侈了；是一种接近于安心的东西，像一个在暴风雪中走了很久的人终于看见了远处的灯火。

“像你。”他后来对里昂说。

“像谁？”

“像以前的你。”

里昂没说话，只是把手里的扳手攥得更紧了一些。

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伍德洛是在地块外围的松林里找到那伙人的。

他没有刻意隐藏自己，但也没有刻意暴露。他只是走，步子很慢，踩在雪地上几乎不出声音。宽大的帽檐遮住了他的眼睛，也遮住了他头顶上那个属于萨科塔族的光环。那光环很淡，淡得像一盏用了八十年的油灯，只在暗处才能看见一点微光。

左侧肩膀的老伤在阴天里隐隐作痛。那是几十年前的事了——独立战争，柯略斯营地，战俘营。他的四根手指被重新接过，肩膀上的伤疤像一条蜈蚣趴在皮肤上。他习惯了。

那伙人围坐在一堆篝火旁，一共有五个。其中两个是地块上的混混——伍德洛在达维镇住了这么久，认得每一张脸。另外三个是外来的流匪，穿着厚重的皮毛外套，武器比本地混混的精良得多。他们说话的声音不大，但伍德洛的耳朵很好用——在战俘营里，他学会了在嘈杂中分辨每一个声音的来源和含义。

“……缺人手……”

“……那列商队……”

“……银行那边已经说好了……”

伍德洛在树干上做了个记号，然后退了出去。他的脚步依然很慢，但每一步都踩在预先选好的位置上——没有枯枝，没有松动的石头，没有会留下痕迹的湿雪。

他退到足够远的地方，才转身。

转身的时候，他看见一个人影在不远处的树后一闪而过。

伍德洛的手按上了腰间的左轮。那把左轮跟了他很多年，枪管上有一道浅浅的划痕，是他从一个死去的军官手里夺过来时留下的。弹巢里只有三子弹。

“出来。”

没有回应。

他把左轮从皮套里抽出一半。金属在冷空气中出轻微的声响，像蛇吐信子。

“我说，出来。”

树后走出来一个年轻人。不是混混，也不是流匪。他穿着一件洗得白的工装外套，领口磨出了毛边，脸上还带着少年的稚气，但眼神里有一种越年龄的沉静——那种在苦难中浸泡太久、过早学会了沉默的人才有的眼神。

本尼·特雷门。里昂的养子。

“你跟了我多久？”伍德洛问。

“从您出地块就跟着了。”

“你父亲知道吗？”

“他不知道的事情很多。”

这是实话。里昂不知道的事情确实很多。他不知道银行雇来的混混曾经在半路上拦住本尼，不知道本尼差点被绑架，不知道他的养子每天晚上在灯下看书看到凌晨，不是因为勤奋，是因为害怕闭上眼睛之后梦见卡尔——三年前死在切城的那个儿子。

伍德洛把左轮推回皮套。他看着这个少年，想起很多年前，另一个少年也是这样站在他面前——拉特兰的石板路上，阳光从教堂的彩色玻璃窗透进来，在地上投下一片斑斓的光影。那个少年说，强大的人保护自己，伟大的人扞卫他人。

那是鲁伯特。那时候他还叫鲁伯特。

“回去。”伍德洛说。

“我想帮忙。”