她站起来,转身下山。
身后那面被她抹成镜子的山壁在月光下泛着冷冷的白光,镜面左下角的碎石地上,一个歪歪扭扭的“关”字被月光照得笔画分明。
那天她路过城门口时,听到两个路人靠在墙根下晒太阳。
一个说“你知道吗,以前这条街上有个药铺,药铺里有个老郎中,手艺特别好。
我小时候烧,他给我开了一剂药,喝完就好了。”
另一个说“是吗,我怎么不记得。”
第一个路人挠了挠头,说“奇怪,我也不记得了。
但我总觉得应该有个郎中在这里。
你说是不是邪门——我每次走到这个位置,都觉得这里应该有个药铺。
门脸朝东,门口挂一块褪了色的蓝布帘子,冬天帘子角上会结冰溜子。
但我从来没进去过。”
温不寒站在街角听完这段对话,然后继续走。
她走到那个路人描述的位置——那里没有药铺,只有一扇关着的木门,门缝里塞着积了几个月的灰尘。
门上贴着一张招租告示,纸已经泛黄了。
她伸出手,把手掌贴在门板上。
门板的木头纹理透过她掌心里那些淡金色的裂纹传上来——粗糙的,有一点刺,纹路之间是凉凉的。
她闭了一下眼睛。
然后脑子里忽然闪过一个画面——她曾经在另一扇门上,也这样贴过手掌。
那扇门的纹理和这扇不一样,更旧,更光滑,门缝里透出药草的苦香。
有人在门后面说话,声音很低,听不清说了什么。
她没有推门进去。
她只是把手掌贴在门板上,站在外面,等里面的人把话说完。
她不记得那扇门在哪里了,不记得门后面是谁,不记得自己等了多久。
但她记得那个掌心的温度。
和今天一模一样。
她把手从门板上收回来,低头看了看自己的手掌。
掌心里那些裂纹在阳光下泛着淡金色的光。
她攥紧拳头,转身往街角走。
街角的墙根下坐着一个老人。
右手少了根无名指,手背光滑得像年轻人的皮肤,但脸上还是皱纹深刻。
他眯着眼睛看着街对面那扇关着的木门,表情不是悲伤,不是困惑,是那种你知道自己忘了什么很重要的事、但已经不在乎了的平静。
温不寒从他身边走过,他抬头看了她一眼,目光在她脸上停了一瞬,然后移开了——不是归无之气的作用,是一个老人对一个陌生人的正常反应。
她不记得他了。
他也不记得她了。
但他还活着。
这条命是她留的,虽然她不记得为什么留。
她脚步没有停。
继续走,出了城,上了荒山。
她站在那块刻着名字的石头前。
这一次她没有用指尖描——她把整个手掌贴在了石面上,掌心覆盖住那三个字。
石头的凉意透过掌心里的裂纹传上来,和她刚才在城门口那扇门板上感受到的温度一模一样。
然后她脑子里又闪过了一个画面——不是那扇门了。
是一个女人坐在门槛上剥豆子,一个小孩蹲在旁边捡豆壳,女人抬起头对小孩笑了一下,那个笑很淡,不对称,右边嘴角比左边高一点点。
小孩伸出手去摸女人脸上的笑,女人抓住小孩的手指,放在嘴里轻轻咬了一下。
这个画面不完整,没有前因后果,没有声音没有气味。
但它没有被归无之气抹掉。
因为这不是记忆——这是身体记忆。
是她手掌上那些裂纹替她记住的。
她把手掌从石面上拿下来,低头看着自己掌心里被石头硌出的凹痕。
然后用指尖开始描那三个字的笔画。