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第427章 锈蚀斑斑的军号（第3页）

林默看着那封信。

字迹很娟秀，像个女学生写的——墨色略浅，笔画纤细却力透纸背，纸页边缘有被反复摩挲留下的毛边与淡淡汗渍印。

谁能想到写这字的人，后来在零下三十度的雪地里，用半截身子吹响了最后的冲锋。

“同志……”刘建国抬起头，那双浑浊的眼睛死死盯着林默，像是要把他看穿，“我就想问一句，那时候……他吹响了吗？”

这个问题像把锤子，砸在林默心口。

在那段影像里，刘志远直到被炸碎的前一秒，都没有把号嘴吐出来。

“吹响了。”林默深吸一口气，声音不大，但每一个字都很用力，“哪怕号断了，他也吹响了。他是最后倒下的。”

老人的肩膀塌了下去。

两行浑浊的老泪顺着满是皱纹的脸颊滑下来，滴在那个铁皮盒子上——泪珠滚烫，砸在冰冷铁皮上，出极轻微的“滋”一声，蒸腾起一缕几乎不可见的白气。

“那就好……那就好啊。没给老刘家丢人。”

从弄堂里出来的时候，天已经黑透了。

路灯昏黄，把影子拉得很长——光晕边缘毛茸茸的，像蒙着一层旧玻璃的雾气；晚风拂过脖颈，带着城市余温与梧桐叶的微涩气息。

林默刚坐进车里，手机就震了一下。

是赵晓菲来的链接，附带了一个愤怒的表情包。

标题很刺眼：《所谓无名英雄，不过是情绪营销》。

又是李思远。

这家伙就像是一条闻着味儿来的秃鹫。

文章写得很刁钻：“近日某‘网红修复师’又开始炒作不知名烈士。我们要警惕这种把战争苦难当成流量密码的行为。烈士的血是热的，但有些人的人血馒头是凉的……”

评论区里乌烟瘴气。

“现在的网红为了火真是没下限。”

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“别消费死人了，让人家安息吧。”

“这剧情编得有点假，断了还能吹？”

苏晚坐在副驾驶上，气得把手机狠狠砸在大腿上：“这孙子！他是要把水搅浑，让所有人都觉得我们在作秀！”

林默没说话。

他看着屏幕上那一条条恶毒的揣测，握着方向盘的手指骨节泛白——掌心汗湿，皮革缝线硌着指腹，带来一阵阵钝痛。

那一瞬间，他真的有了一丝动摇。

他在做什么？

把那些惨烈的过去挖出来，展示给这群坐在空调房里敲键盘的人看，真的有意义吗？

也许就像李思远说的，这只是一种自我感动？

怀表在他胸前的口袋里，突然又跳了一下。

这次不是灼烧，而是一股暖流。

像是那只断掉的军号，在跨越七十年的时空后，依然残留着那个年轻战士体温的余热——那暖意并非来自体表，而是从锁骨下方缓缓升腾，像一小簇不灭的炭火，熨帖着胸腔深处最冷的那一寸。

那个在风雪里连骨头渣都不剩的少年，从来没想过什么流量，什么营销。

他只想让战友听见冲锋的声音。

如果现在没人替他说话，那这声号角，就真的永远消失在历史的噪音里了。

“开车。”林默突然开口，声音冷得像冰。

“去哪？”苏晚愣了一下。

“订票。”林默把那截断号的照片到了群里，“既然他们说是编的，那我们就去当初那个阵地。我要去那个战史馆，把二连的花名册找出来。”

“不管上面有没有名字，”林默看着窗外流动的霓虹灯，眼神像是一块烧红的铁，“哪怕是用手刨，我也要把这声号给他续上。”

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