他把那张卡片拿起来,轻轻地,像怕弄碎了。
马权把卡片翻过来,看了看背面。
背面是空白的,什么都没有。
他把卡片贴在胸口,贴着那两张照片的位置。
然后马权把信纸折好,放回盒子里。
把录音设备也放回去。
盖上了盖子。
他站在那里,手里捧着那个铁盒子,看着它。
“走吧。”马权说。
声音很哑,像砂纸磨过石头。但比之前稳了。
他把铁盒子塞进背包里,拉上拉链,拍了拍。
然后马权转过身,走出门去。
这一次,他没有在回头。
队伍跟着他走出去。
包皮走在最后面,出门的时候,又回头看了一眼。
那面墙还在那里,那几个字还在那里。
那个洞也在那里,黑漆漆的,像一只闭着的眼睛。
他缩了缩脖子,转身走了。
队伍在峡谷里继续往前走。
没有人说话。
马权走在最前面,步子很稳,但他的右手一直按在背包上,按着那个铁盒子的位置。
他的脑子里还在转那些声音——“小雨不是失败品。”“她是我的女儿。”“她是你的女儿。”
马权的眼睛还是红红的,但他不哭了。
他把那些东西压下去,压到最底下,和那些画面压在一起——
阿莲抱着小雨,流着泪,喊“带我们走”;
小雨躺在床上,伸出手,喊“爸爸”;
爆炸,火光,空白;
还有那个哭声,细弱的,断断续续的,像小猫在叫。
马权把这些记忆都压了下去。
现在不是哭的时候。
他还要往前走。
往峡谷深处走。
往灯塔走。
往阿莲在的方向走。
身后,那个前哨站越来越小,越来越小,最后变成一个黑点,嵌在灰白色的冰壁下面。
那面墙上的字还在那里,那个洞还在那里,那个铁盒子不在了。
但它里面的东西,在马权的背包里,在他的胸口,在他的脑子里。
“小雨不是失败品。
她是我的女儿。
她是你的女儿。”
马权往前走。
一步又一步,踩得很踏实。
身后,脚步声在峡谷里回荡,一下,一下,像心跳。
咚——咚——咚——
或者,不是错觉。
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