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第182章（第1页）

老人站在门口，看了很久，没有说话。

临走前，他轻轻敲了敲门框，留下一句：“知夏，艺术可以承载痛苦，但不要让自己被它吞掉。”

林知夏没有回头，只是低声说：“我知道了，教授。”

他知道。

可他控制不住。

他把自己关在画室里，从清晨到深夜，从深夜到清晨。

他很少吃饭，偶尔想起来就啃几口面包，喝几口凉水。

他的手指上沾满了颜料，指甲缝里嵌着洗不掉的灰和蓝，整个人瘦了一圈。

他像是一台被设定了程序的机器，机械地重复着落笔、调色、覆盖、再落笔的动作。

他不知道自己在画什么。

他只知道，他必须画。

他必须把心里那些说不清、道不明的东西，全部倒出来。

那些愧疚，那些迷茫，那些他不敢承认的，对沈清辞的心疼。

还有那些连他自己都无法确认的，关于“爱”的答案。

他画不出来。

画布上的影子越来越浓，越来越重，像是要从画布里挣脱出来，把他一起拖进去。

有一天深夜，他终于停下了笔。

他后退两步，看着画布上那团模糊的、挣扎的、几乎看不出人形的影子，忽然觉得眼眶酸涩得厉害。

他不知道自己是不是在画沈清辞。

还是……在画自己。

他不知道。

他只知道，他需要答案。

而他现在，给不了沈清辞答案，也给不了自己。

“咔嚓。”画室的门被推开时，林知夏没有回头。

他以为是埃文斯教授去而复返，又或者是某个好心的同学来送饭，只是机械地垂下握着画笔的手，声音沙哑得像被砂纸磨过：“我说过，现在不想见任何人。”

然而，身后并没有传来教授温和的叹息，也没有同学的脚步声。

空气中弥漫开一股极淡的、清冽的冷杉香气，像是一阵穿堂而过的风，瞬间冲淡了画室里令人窒息的颜料味和霉味。

“连饭都不吃，你是打算把自己饿死在这块画布前吗？”