埃斯梅走进来,看了一眼那个公文包,把它拿出来,放回书架上。
“不带工作。”她说。
卡莱尔看着她。“万一医院有事——”
“福克斯医院离了你几天不会倒闭。”
埃斯梅把一件叠好的毛衣放进他的行李箱,
“你几百年来第一次主动说要出去玩,别让工作扫兴。”
卡莱尔沉默了一秒,然后笑了。
“好。不带工作。”
他合上行李箱,拉上拉链。
埃斯梅走到他面前,帮他整了整领子。
“我们多久没有两个人出去了?”
卡莱尔想了想。
“不记得了。很久了。”
“那就当重新开始。”
卡莱尔低头看着妻子——她一直是这样。
温柔的,坚定的,永远知道什么时候该推他一把,什么时候该拉他回来。他握住她的手。
“好。重新开始。”
爱德华哪儿也不去。
他坐在客厅的钢琴前,手指在琴键上游走,弹出一段缓慢的、有些忧伤的旋律。不是肖邦,不是李斯特,是他自己写的。
没有名字,没有主题,只是他此刻心情的流露。
罗彬靠在门框上,听了一会儿。
“你不出去玩?”
爱德华没有抬头,手指继续在琴键上游走。
“没什么想去的。”
“欧洲?亚洲?随便哪?”
爱德华摇了摇头。
“我想待在家里。”
罗彬没有说话。
他看着爱德华的侧脸——那张永远年轻、永远忧郁的脸。
他知道爱德华在想什么。
不是读心,是猜。
他在想,为什么所有人都能找到属于自己的那个人,而他找不到。
卡莱尔有埃斯梅,艾美特有罗莎莉,罗彬有爱丽丝。
连简都有亚力克——虽然不是伴侣,但至少有一个在乎的人。
他什么都没有。
罗彬想说什么,但不知道该说什么。
安慰?爱德华不需要安慰。
鼓励?爱德华不需要鼓励。
他只是需要时间,等那个对的人出现。
罗彬知道那个人是谁。
她正在和母亲一起生活,下个学期就会转学来福克斯。
“也许明年。”
罗彬说。
爱德华的手指停了一下。
“也许。”
他没有追问,只是继续弹琴。
旋律变得明亮了一些,像是阴天里漏下来的一缕阳光。