只有她在四百年前的那个午后,从围墙上跳下来,捡起了他的木飞机。
只有她在那个雨夜,把被子蒙过头顶,让他第一次知道爱是可以做的。
只有她在那个地牢里,用尽最后的力气,说“让更多的人活下去”。
只有她看见了那个壳子下面的查拉特。
其他所有人看见的,都是主教。
“直到星辰陨落,宁愿被烈焰焚烧,只为拯救沧桑”
刻这一句的时候,丁无痕的手忽然抖了一下。
刀尖在“焚烧”的“烧”字上滑了一下,在石头上留下了一道不该有的划痕。
他没有去修补,就让那道划痕留在那里。
他想起了查拉特那一剑。
那一剑劈开虫群,劈开云层,劈开半颗星球的天。
那一剑把他两条手臂都烧没了,烧得干干净净,只剩下两截焦黑的骨头。
他却只是低头看了看,然后走回武器库,继续拿下一把。
那不是什么英勇,不是什么壮烈。
那是习惯。
是四百年来,习惯了自己可以死,但必须把事做完。
他做了那么多次,做到最后,连疼都忘了。
“一个人到底要犯下多少恶行,才能拯救这世间”
他不知道答案。
也许查拉特自己也不知道。
查拉特只是做了一件事——每次都在“更多人”和“更少人”之间,选了“更多人”。
然后用自己背那些恶行。
他背了四百年,背到脊梁都弯了。
最后他是佝偻着走过那片草地的,因为他的脊梁已经撑不住他了。
他只知道,这世间被救了。用那些恶行,用那些血,用那四百年。
那六十万活下来的人,那更多更多的活下来的人,他们不知道有一个叫查拉特的人。
但他们的血管里,流着他用恶行换来的明天。
“一个人要走多远的距离,才能在时间的尽头追回自己”
查拉特追回自己了吗?
在最后那一刻,在墓碑前,在枪声响起的那一刻,他追回了吗?
丁无痕不知道。
但他愿意相信,他追回了。
因为那个笑容。
那个最后出现在查拉特脸上的笑容。
那不是主教的笑,不是算计的笑,不是伪善的笑。
那是少年的笑,是围墙下的笑,是只属于她的笑。
他用了四百年,走过草地,走过荆棘,走过玫瑰,终于走回了那个围墙下。
她还在那里等他,手里举着那架木飞机,笑得比阳光还灿烂。
“一个人要多么邪恶才能杀人的时候,没有一丝负担”
查拉特杀人有负担吗?
一定有。
那些深夜的眼泪,那些一个人的时刻,那些只有他自己知道的东西。
他签署每一份死亡协议的时候,手指一定在微微用力,用力到笔尖几乎要刺穿纸张。
他放下笔的时候,一定在心里默念那些即将死去的人——不是名字,他记不住那么多名字。
是数字。
那些人变成了数字,被加进他心里的那本账里。
那本账他每天都在算,算了四百年,从来没有算平过。