笔趣阁

第698章 查拉特之死查拉特如是说 论骆驼狮子的绳索（第3页）

那笑容在血里绽放，像是开在废墟上的花。

废墟是灰色的，是死寂的，但花是活的，是有颜色的。

他的笑容就是那朵花，开在他满脸的血污里，开在他即将走完的这最后一段路上。

他开始走。

不，那或许算不上是走——那是用残破的躯体进行的某种移动，每一步都像是要从深渊里把自己拔出来。

第一步。

他的右臂垂在身侧，肘部的骨骼从皮肤下刺出来，白森森的，沾着泥土和碎叶。

骨头不是白的——他在很久以前一直以为骨头是白的，干净的白，像书本里画的人体骨骼图那样。

他后来才知道了，骨头是灰白色的，带着一点黄，上面还挂着碎肉和筋膜，像是被拆了一半的机器。

那些筋膜在空气里微微颤动，像是什么活物的触须。

他的手掌朝外翻着，手指蜷曲成一个奇怪的角度，像是某种枯萎的植物。

他已经感觉不到疼了。不是不疼，是疼到了极致之后，身体自己把那个开关关掉了。

他能感觉到那里有什么东西在叫，在大声叫，但那声音很远，像是隔着一堵墙传来的。

他把那条残臂贴在身侧——骨头茬子蹭过破碎的衣料，出细微的沙沙声，像是什么东西被撕裂了——然后往前迈了一步。

一步。

大概是他小半个脚掌的长度。

在四百年前，他一步能跨出大半米。

现在他只能用“寸”来计算自己的位移。

那只脚落在地上的时候，膝盖剧烈地晃了一下，像是某种快要散架的机械，随时都会崩塌。

他在原地站稳，花了几秒钟——也许更久，他对时间的感知已经开始模糊——

然后才迈出下一步。身后留下了一道断续的血痕。

从他所站的地方一直延伸过来，在草叶上蹭开，像是一笔失败的书法。

第二步。

他走得极慢。

不是不想快，是快不了。

那条右腿拖着，膝盖以下像是灌了铅，沉重得抬不起来，脚背着地，被草叶和碎石磨得血肉模糊。

每往前一步，那条腿就在地上拖出一道浅沟，沟里渗着他的血，混着泥土和碎叶，变成一种暗红色的泥浆。

荆棘划破了脸颊，从左眼下方一直拉到下颌。

那不是一根荆棘，是一片。

那些荆棘长得密密麻麻，枝条交错在一起，像是一道专门为他设置的障碍。

枝条上全是刺，长的短的和钩状的。

他撇了撇嘴，笑容显得无奈，心中开口“还真是负罪之路。”

那些刺划破他的皮肤的时候，他能听见一种很细微的声响——是皮肤被撕裂的声音，像是撕开一张很薄的纸。

血从伤口里渗出来，先是慢慢地往外冒，然后汇成一条线，顺着他的脸颊淌下来，滴在身下的落叶上。

那些落叶是去年的，或者是更早的，已经变成了深褐色，干枯卷曲。

血滴上去的时候，叶子会出细碎的声响——

是液体被干枯的植物纤维吸收的声音，沙沙的，像是什么东西在喝水。

然后血会沿着叶脉的纹路扩散，把那些已经死去的叶脉重新染红，像是给它们注入了某种虚假的生命。

第三步。

他想起那句话。

那是一个很遥远的记忆，远到像是上辈子的事。

不，不是像是——就是上辈子的事。

四百年前的那个他，和现在踉跄走在路上的这个他，已经不是同一个人了。

那个他还年轻，还瘦弱，还会因为别人的一句话而难过一整天。

那个他被关在那个围墙下面，被排挤，被嘲笑，被叫做“异类”、“下等人”、“黄金血脉的瑕疵”。

那个他唯一的乐趣就是用木头雕刻小飞机，然后用力掷向天空，看着它们飞过围墙，飞到他去不了的地方。

那是一个午后，阳光从高高的窗户照进来，在地面上画出一个金色的方块。

他坐在那个围墙的边缘——不是坐在里面，是坐在边缘，一半身子在阳光里，一半在阴影中。