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第205章 原来是尿啊我还以为流汗了（第1页）

巡警房里那股窒息般的氛围像一层湿透了的厚重毛毯，紧紧裹在温嘉身上，裹得他几乎喘不过气来。

巡逻队办公室里每一个细节都在刺痛他。像无数根细针同时扎进皮肤，不深，却无处不在。

那台便携式净水器发出的嗡嗡声，那个老警员手里折了天线用胶带缠着的对讲机，那把科尔特斯膝盖上反射着冷光的霰弹枪，那张发黄卷边的排班表上再也无人来签到的名字——每一个画面都在对他诉说着同一件事：

这里不是你的洛斯苏埃诺斯。

可这里偏偏又那么像。

这才是最让他恐惧的地方。他认得那张排班表上的格式——D排，周二，0700-1900，判官泰勒格里芬罗萨斯莫拉莱斯。

他认得储物柜上贴着的贴纸——一面褪色的美国国旗，旁边是一张星巴克的外卖标签，上面的字迹已经模糊了，但他知道那是什么。那是斯旺森有一次帮他带咖啡时贴上去的，标签背面写着“给我的自由人兄弟”。

他认得角落里那张办公桌——那个桌角有道划痕，是马丁内斯第一次带他进巡逻队办公室时，他不小心用装备刮的。马丁内斯当时说了句“这下你得请我吃一个月的甜甜圈才能赔”，然后笑着走开了。

所有这些细小的、微不足道的痕迹，都在这个世界里存在着。

不是复制，也不是模仿，而是像同一个模具浇铸出来的两个铸件，共享着完全相同的纹理，却在某一个时间点之后，走向了截然不同的命运。

那个时间点像一把无形的刀，把同一条河流劈成两条支流——一条流向了温嘉熟悉的那个洛斯苏埃诺斯，那里有马丁内斯家的周日晚餐，有斯旺森的八卦，有判官在气枪摊位上给小男孩赢毛绒大象，有贾斯汀在麦克阿瑟公园长椅上晒太阳，有安格劳斯在靶场上教他怎么调整呼吸。

而另一条却流向了这里——流向了弹孔密布的墙壁、沙袋堆成的掩体、绷带上渗出的污渍和角落里那件盖在睡着的人身上的警用雨衣。

温嘉的呼吸开始急促起来。他看着安德烈在文件夹上画圈的手，看着戴安娜重新包扎伤口时熟练到令人心酸的动作，看着老警员靠在储物柜上那副既疲惫又警觉的姿态。

这些人他还认得。

安德烈，罗德里格斯警探的儿子，他记得他。戴安娜，那个姓名牌上写着“戴安娜”的年轻女警——等一下，戴安娜？

这个名字像一根刺，扎进他的思绪里。

是不是…。。戴安娜·米勒？

学生证上的那个女孩子？

不。

那是他的世界里的戴安娜。而这个戴安娜不是那个戴安娜。

这个戴安娜的虎口有握枪磨出来的茧，左前臂有弹片擦伤留下的正在愈合的伤口，膝盖有旧伤导致走路时略微跛行。

她的眼神里有那种在火线上待久了才会有的东西。她看起来比那个城市学院的戴安娜老了十岁，温嘉想不是因为年龄，是因为战争。

战争。

温嘉的意识里浮现出这个词，像一块冰冷的铁。

安德烈说过：美国已经开始内战了。红党和蓝党，联盟政府和立宪政府，五角大楼分裂，联邦军队在三个州交火。

这是他的世界还没有发生的事情。在他的世界里……。。

所有人都还活着。

而这个世界里，泰勒死了。格里芬死了。莫拉莱斯死了。罗萨斯只找到了装备。判官失踪了。那个世界里还好好活着的人，在这个世界里变成了白板上的名单、头盔里的纸条、废墟下的遗体和永远断掉的信号。

这不是真的。这不可能是真的。

温嘉的思绪开始剧烈翻涌，像是一锅烧开的水，气泡从锅底冒上来，炸开，再冒上来。他回想起白发温嘉站在简报室里点头的样子——下巴下沉三厘米，再回到原位，幅度精确得像用尺子量过。

那不是平静。他突然意识到那不是平静。那是一个人把所有能流的泪都流干了之后，剩下的东西。

那不是平静，是干涸。

你怎么能——