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第492章 当初黎火如今烛火（第1页）

我六十三岁了。

这个数字我难得想起来。它不请自来。前些天洗澡的时候，抬手去够后背，左肩那块骨头响了一声。咔。清脆得像掰断干柴。我站在澡堂子里，热水从头顶往下浇。愣了一拍。把手放下来。转动肩膀。又响了一声。我没再动。蒸汽裹着肥皂味钻进鼻腔，水声哗哗灌满耳朵。镜子上糊了一层白雾。镜子里那个人，看不太清。水珠顺着脊背往下淌，烫，皮肤发红。肥皂泡从胳膊上滑落，滴在瓷砖上，碎了。

我年轻的时候，想拥有一切。

那时候我在北方。矿区。十七岁。在矿上做工。每天下井。头灯照着煤层，光柱里煤尘飞舞，像无数细小的飞蛾。煤尘把嗓子堵住，呼吸全是灰。煤灰的味道渗进舌头，苦涩，带着铁锈气。干了八个月。八个月里，看三个人死。一个塌方，两个瓦斯。塌方那个姓崔，三十多岁，人壮得像头牛。石头砸下来的时候他没跑，推开旁边两个人，自己被压在下面。挖出来的时候人扁了，血混着煤渣，黑红黏稠，滴在地上，滴在别人的靴子上。瓦斯那两个，兄弟。哥哥先没的，弟弟进去找，没了。我站在井口，看着他们把尸体抬上来。盖着白布。白布上全是黑。风从矿井里灌出来，阴冷，带着地底的潮湿气，吹在脸上，吹在脖子里。我在想一件事。

人就这么没了。

他们活着的时候，也想过拥有一切。想有口饭吃，想有间不漏雨的屋子，想老婆孩子热炕头。这些念想像煤层一样深，像煤尘一样细，散在空气里，吸进去，吐不出来。他们什么都没拥有过。连命都没了。我站在那里，十七岁，浑身煤灰，手心全是茧。指节上的老茧硬得发亮。指甲缝里嵌着洗不掉的黑。我对自己说，我要拥有一切。我要让这些事不再发生。让矿工有安全的井，让农民有能种的地，让孩子有能读的书，让所有人都有能活命的东西。

我参军了。

十八岁，走进征兵站。填表。体检。领枪。第一次摸到那把枪，手在抖。颤抖从指尖传到手腕。枪托上的木纹磨得发亮，别人的汗渍渗进木头里，咸腥味混着枪油味。刻着别人的名字。我用指甲把那个名字抠掉了，指甲缝里嵌进木屑。新兵训练三个月。每天跑十公里。射击。格斗。匍匐。最弱的一项是格斗，身子瘦，被人按在地上过许多次。泥土灌进嘴里，草腥味，牙齿咬到沙砾，咯吱响。我爬起来，再倒，再爬。最后考核那天，拿了全连第三。连长拍我的肩，说了一句话。你能行。三个字，记了一辈子。他掌心的温度隔着军装渗进来。

后来我当了班长。排长。连长。营长。团长。师长。参与统一战争。南北战争。卡莫纳重建。一场接一场。打的仗比这辈子吃的饭都多，走的路比地图上画的线都长。见过许多人死，多到记不住名字。有些名字刻在石碑上。有些名字连石碑都没有。有些名字刻在别人心里，慢慢淡了。

我以为能拥有一切。以为在做那件事。让所有人有能活命的东西。

现在我六十三岁。当初黎火。如今烛火。

黎火在野外烧起来，大片大片。热浪扑面，亮得刺眼，能照亮半面天。风越大火越旺。烧不尽，灭不了。什么都烧。烧完了，剩下的灰被风一吹就散了。火在的时候，谁都不敢靠近。谁都觉得那火不会灭。

如今烛火。屋里那盏灯，一点豆大的光。风从窗缝里灌进来，带着雪水的寒气。烛火晃动，晃得厉害，好像下一秒就要灭。它不灭，只是晃。晃的时候整间屋子跟着晃。全屋子的人盯着它看，看它什么时候灭。没人去看别的东西。所有人看着那一点光。光映在瞳孔里，一豆橙黄。

我坐在圣辉城的办公室里。桌上摊着地图。地图上全是红圈。仓库。暗区。欧克利坦。铁幕山脉。北线。东线。南线。数过，一共十四个圈。每一个圈里都有人。每一个圈里的人都等着。等我的命令。等我的支援。等我告诉他们——守住。或者——撤退。

下过许多命令。有些对的。有些错的。对的时候，有人活着回来。错的时候，有人死了。那时还年轻，以为在做的那件事对的，还能信。现在我六十三岁，不敢说都对。不敢停。一停，那根线就断了。连着所有人的那根线。断了，什么都没了。

人民。士兵。土地。国家。

这四个词，每天都会看见。在报告上，在地图上，在那些阵亡通知单的抬头，在那些补给申请的表格里，在那些家书的信封上。认得出每一个字。认得出它们放在一起的时候有多重。纸页上的墨迹渗进纤维，沉甸甸。

人民。老孙。王桂芳。任东。周全有。阿爷。那些还在种地的人。那些还在打铁的人。那些还在熬汤的人。那些还在写信的人。那些在柳荫街上推着豆腐车出来的人。那些凌晨就起来磨豆浆的人。那些把最后一块桃酥塞给孙子的人。那些在封锁墙外面走不进来的人。那些在封锁墙里面等不到消息的人。他们的手，粗糙的，有裂口的，有老茧的，有面糊的。他们的味道，豆浆的腥甜，铁锈的涩，草药的苦，桃酥的酥香。这些味道混在一起，飘在空气里，飘在记忆里。

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人民，是我的一切，也是我的开始，人民本来没有错误，要错就错在我雷诺伊尔身上，让我雷诺伊尔来当这个千古罪人吧，让我多吃点苦。这样他们就少吃点，因为他们亨得苦已经够多，张公，我尽力。

人民的辛艰照应明日之末来

士兵。崔大个子。孙成。赵得柱。马跃。何小满。李副班长。维克多。谢梦瑭。贺铸。克亚诺。托儿曼。那些还守在仓库里的人。那些还在碉堡里打光最后一发子弹的人。那些抱着手雷冲进敌群里的人。那些被堵在战壕里回不来的人。那些名字刻在石碑上的人。那些名字连石碑都没有的人。他们的汗味，铁锈味，硝烟味，血味，混在一起。刺鼻，呛人，钻进肺里，出不来。

士兵，那些傻孩子，杀敌报国，多么简单的四个字让我们的士兵记住，士兵是我最可爱的孩子，荣誉是士兵的信仰，但无条件的信念，才有无条件的行动，无条件的行动，才有无条件的秦献。他们如此的傻，如此的奉献，也如此的可爱。

士兵的尸体堆起明日之重

土地。白龙江与青河交汇的地方。科多山脉北麓的岩洞。铁幕山脉深处的星陨基地。欧克利坦港口的防波堤。圣辉城的封锁墙。柳荫街的石板路。东川省那一片稻穗在风里弯腰的平原。暗区地底第七层的钢板。那些被炸毁又重建的地方。那些还在冒烟的地方。那些被雪盖住的地方。泥土的味道，青草的味道，焦土的味道，雪的味道，混在一起。吸一口，胸腔发紧。

土地，母亲躯干，养育的我，养育的士兵，养育了人民，土地寸土不让！那是我们生来具有的，那是我们应该有的，那是我们本来有的，那是我们记忆本来拥有的

士地之厚明日之光

国家。我不知道。这个词太大，大到说不清。我知道，国家——地图。文件。旗帜。印章。这些都不够。国家——人。所有那些还愿意站在自己这边的人。所有那些还在守，还在打，还在熬，还在写信，还在种地的人。国家——他们。他们——国家。

国家是人民，是士兵，是土地，是那些血泪，也是我们的家园，先是有国，后是有家，国家庇护小家，小家养成大家，大家是小家，更是我们民族的庇护所。

囯家之起明日民族之黎明

我现在想放下一切。

六十三岁了，该回老家。找个安静地方，喝喝茶，看看书，种种菜，养养花。早上起来听鸟叫，晚上睡觉听虫鸣。不再接电话，不再看地图，不再签文件，不再听伤亡数字，不再写阵亡通知单，不再发广播，不再下命令，不再做决定，不再当主理任席。

我怎么能放下。

一放下，老孙没人给他运豆子。王桂芳没人给她分面粉。任东没人给他印作业本。周全有没人给他修假腿。阿爷没人给他熬药。那些还在打铁的，还在熬汤的，还在写信的，没人管他们了。那些还在仓库里的，还在碉堡里的，还在战壕里的，没人管他们了。那些还在种地的，还在修路的，还在纺布的，没人管他们了。

一放下，他们怎么办，士兵怎么办，人民怎么办？公正怎么办？富强又怎么办？

希望何在？

不想放。放不。放的不是一个人。放的是他们。放的是那些还在等的人。放的是那些还在打的人。放的是那些还在守的人。放的是那些还在死的人。

放不了。

试过。前些年坐在办公室里，看着窗外。天蓝，云白。我想，不干了。走。回老家去。站起来，走到门口。手放在门把手上。铁把手，冰得掌心一缩。站了很久。没有拧。回到桌前，坐下来，打开文件，签字。叫方远志，让他把文件发下去。

那扇门都没有打开。

现在坐在办公室里。桌上摊着地图。地图上全是红圈。手里握着一支铅笔，笔尖钝了，没有削。画了几笔，画了一个圈。仓库。旁边写了两个字。他们在。放下铅笔，靠在椅背上，闭上眼睛。想起许多年前，十七岁，站在矿上，看着三具尸体被抬出来。那时候对自己说，我要拥有一切。我要让这些事不再发生。现在四十六年过去了。那些事还在发生。人还在死。尸还在抬。白布上还在沾黑。我什么都没有拥有。且一直在拥有。

窗外有风。风从缝隙里灌进来，带着雪水的寒气。桌上的纸在动。地图在动。红圈在动。看着那些晃动的圈，想起仓库里那些兵。他们现在在干什么。谢梦瑭是不是还在东门后面。贺铸是不是还在北墙换枪管。托儿曼是不是还在厨房刮锅底。克亚诺是不是还在清点弹药。他们不知道我在这里。不知道我六十三岁了。不知道我在想放下的事。他们只知道守。守住仓库。守住阵地。守住他们身边那些人。

风吹。纸动。伸手，把纸按住。按住那张地图。按住那些红圈。按住“他们在”三个字。纸不动。红圈不动。手指按在纸面上，指节泛白。纸的凉意从指尖渗进来。按很久。松开。站起来。到窗前。玻璃凉。手按上去。掌心贴玻璃。玻璃的寒气顺着手臂往上爬。外面的天蓝，云白。封锁墙上白茫茫一片。探照灯的光柱扫过来，光柱划过雪地，刺眼我在看那些被雪盖住的东西。那些还在打的兵。那些还在守的城。那些还在死的人。

转身。走回桌前。坐下。拿起铅笔。在“他们在”旁边又写了三个字。

我还在。