“我本可以杀了你刚才。”他说,“你分神的时候,我就该动手。可我没有。”
“为什么?”
“因为我也在等。”
“等什么?”
“等一个能看穿谎言的人。”
周明远喉咙发紧。
他忽然意识到一件事。
黑衣人不是来杀他的。
是来测试他的。
测试他能不能发现系统的异常,能不能质疑所谓的“现实”。
如果他是祭品,那黑衣人就是祭坛上的守门人。
他低头,看着自己满手的血。
刚才写的三个词还在地上,血写的,没干。
他用手指蘸着肋部流出的血,在“模型”下面补了一个字:
**假**
然后划掉整个链条,重新画线。
从“系统”出发,画向“黑衣人”,再从黑衣人画向一个空白方框,写上“未知”。
最后,从那个方框画箭头回来,指向他自己。
闭环。
他不是终点。
是循环中的一环。
“你给我看这些。”他说,“是想让我反抗?”
“不。”黑衣人摇头,“我想让你明白——你现在的挣扎,和Δ1-HUMAN当年一模一样。”
周明远瞳孔一缩。
“他也以为自己在对抗命运。”黑衣人说,“结果呢?他的意识被封存,痛苦成了算法的养料。他的不甘,变成了你们每一个人必须面对的选择题。”
“所以你就复制他?”
“我不复制任何人。”黑衣人声音低下来,“我是他失败后的清理程序。”
周明远没说话。
他慢慢把冲锋衣拉链拉开,露出内袋。
比价表还在,焦黑卷边,上面密密麻麻记着他这些年建材报价、人工成本、运输损耗。他抽出笔,在背面写下四个字:
**谁在结算?**
写完,他抬头。
“你说系统不是我的。”他说,“那它是谁的?”
黑衣人没答。
只是抬起手,掌心再次浮现那团光纹。
光纹旋转速度加快,突然炸开一道裂痕。
裂痕中,闪过一行字:
“OWNER:NULL”
所有者:空
周明远盯着那行字,心跳漏了一拍。
系统没有主人?
那它为什么运行?
为谁运行?
他忽然想起系统唯一的提示语:
“男人没有钱权,就别谈尊严。”
这句话是谁写的?
系统自己?还是……背后的东西?
他右手食指又开始敲地。
短——短——短——长——长——长——短——短——短。