大卫攥着阿扎尔的胳膊。
脚步踉跄,身后尘土飞扬。
“快!进基伊拉城!”
城门吱呀开了道缝。
守城的卫兵眼神闪烁。
扫罗的追兵嘶吼声越来越近。
他们跌进城内。
城门“哐当”关上。
大卫扶着墙喘气,冷汗浸透衣襟。
几个长袍长老迎上来。
脸上堆着笑,眼角却瞟向别处。
“英雄一路辛苦,快歇歇。”
热茶递到手里,烫得人缩手。
阿扎尔盯着长老们的袖口。
那里沾着点不属于城砖的红土。
夜里,他们被安排在石屋。
月光从窗缝钻进来,像把刀。
阿扎尔摸出怀里的星砂瓶。
琉璃瓶身凉丝丝的。
里面的银砂转得飞快。
像搅起了一团小旋风。
“不对劲。”阿扎尔压低声音。
星砂撞着瓶壁,出细碎的响。
那声音里,藏着股阴沉沉的气。
他把瓶口凑到鼻尖。
闻到点烧焦的羊皮味。
像有人刚烧过密信。
大卫正擦他的铜弓。
弓弦上还缠着扫罗军队的布条。
“怎么了?”
“这城里……有人不对劲。”
阿扎尔的指尖在瓶身上打颤。
星砂聚成个模糊的影子。
像个弯腰写字的人。
手里握着羽毛笔。
笔尖蘸着墨,黑得亮。
“是长老们?”大卫皱眉。
他想起白日里那些过分热情的笑。
笑里藏着冰碴子。
阿扎尔摇头。
星砂又散了,乱成一团。
“看不准,但……很危险。”
窗外传来脚步声。
轻轻的,贴着墙根走。
停在他们的窗下。