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第611章 再生八（第3页）

画面碎了，重组，同一个女孩坐在同一张桌子前，但旁边的位置空了，软凳上只有一道浅浅的凹陷，像有人刚站起来走开。

画面又碎了，重组，女孩在一张纸条上写字，写完折起来塞进抽屉，抽屉里已经有好多好多同样的折好的纸条。

真冬。

那些纸条——朝斗突然就感受到了。

真冬小时候写的那些回复，那些被她藏起来的、没有给任何人的、写给妈妈的心里话。她一直在心里写，一直得不到回应，但一直写。

这里是真冬心愿形成的世界，那么为什么唯独这里有一片湖？

难道说——这里就是真冬心愿汇聚的雏形？承载着真冬的记忆？

那些被藏起来的纸条，那些没有出的回复，那些弹了却没有人听的琴声——它们没有消失，它们沉到了很深很深的地方，沉到了连真冬自己都碰不到的地方，然后在那里慢慢地、慢慢地汇成了这片湖。

湖面上那只花，集结了这个世界所有的色彩，那是真冬所有被压下去的、没有说出口的、最真实的感情的总和——它还活着，还有颜色，还在漂，但漂在一大片灰白中间，看起来那么孤单，又那么倔强。

朝斗看着那些画面，心中涌上一种极酸极酸的感觉。

原来这片湖是这么来的。

原来那些被压下去的东西，并不会真的消失。

但朝斗看到了更多。

画面切换了，灰色的水幕上出现了另一组影像——不是真冬的，是他自己的。

画面很清晰，清晰到像有人在湖底架了一台投影仪，把记忆直接投在了水的内壁上。

一间很大的房间，装修得古旧而考究，木质的护墙板，厚重的窗帘，钢琴被擦拭得锃亮，放在窗边的位置，阳光可以直直地照在琴键上。

一个很小的男孩坐在琴凳上，脚悬着够不到踏板，手指在琴键上一个音一个音地试。

朝斗认出来了——那是他自己，五六岁时候的自己。

旁边站着一个老人，头花白，背微驼，穿着笔挺的黑色西装，胸口别着一枚小小的家徽。他的手背在身后，看着小朝斗试琴，表情温和。

管家。

从小照顾他长大的老管家。

朝斗老管家，我想问一个问题。

管家怎么了，朝斗少爷。

朝斗明明我以前学过了这么多东西，接受了这么多门技术的培养，为什么唯独钢琴，给我的感觉大不相同。

小朝斗说这话的时候歪着头，表情困惑而认真。

五六岁的他已经学了很多东西——剑术、马术、多国语言、礼仪、经济——那些课程都排得密密麻麻的，像一张织得毫无缝隙的网，把他从出生起就罩在里面。

每一样他都学得很好，好到老师们交口称赞，好到家主满意地点头。但那些课程给他的感觉都差不多——输入，输入，再输入，像往一个容器里倒水，倒满了就换下一个容器。

唯独钢琴不同。

钢琴给他的感觉，像是那个容器突然有了裂缝，水从裂缝里流了出来，流到了外面，流到了一个他从来不知道存在的广阔的地方。

管家沉默了片刻，然后蹲下身来，和小朝斗平视。

管家朝斗少爷，过去你所学习的，那都只是单方面的输入，剑术是输入，语言是输入，礼仪也是输入——你接受规则、掌握规则、执行规则，这一切都是外面的东西往里面装。但音乐不同。

他伸出手，轻轻按了一下琴键，一个单音在房间里响起来，纯粹而干净。

管家自音乐诞生之始，音乐就是一种输出的概念，在心中构思出再优美的旋律都没有用——音乐存在的意义，就是为了我们灵魂的自由。

小朝斗眨了眨眼灵魂的自由？

管家微笑着，又按了一个键，换了一个音，两个音在空气里碰撞，产生了极微妙的共振——那个共振小到几乎听不见，但确实在那里，在两个音之间，在那条看不见的缝隙里。

管家就像钢琴，弹奏的方法非常简单，一目了然到猴子都能明白，只需要轻轻敲击琴键就能出声音，从左往右依次升高，这是人所周知的演奏方法，那么，为什么有的人能演奏出打动人的曲子，有的人只能弹奏出庸俗的音阶？

他看着小朝斗的眼睛，声音温和但每一个字都像是有重量的。

管家因为前者在弹奏的时候，放出了自己的灵魂，他们让灵魂从手指尖流出来，流过琴键，变成声音，那个声音是他们的，只属于他们，任何规则、任何约束、任何必须如此的东西，都管不到那个声音。

小朝斗低着头，看着自己的手指。

那些手指学过握剑、学过执笔、学过翻花绳和弹钢琴，但只有放在琴键上的时候，他才觉得那十根手指是自己的。

管家站起来，重新把手背在身后。

管家朝斗少爷，不管将来你要面对什么，只要你还能弹琴——你的灵魂就是自由的，这一点，请务必记住。

画面在这里碎裂了。

灰色的湖水重新合拢，管家的身影、那间古旧的房间、那架被阳光照着的钢琴，全部散成了无数细碎的光点，在水中漂浮了一两秒，然后沉下去，沉到看不见的地方。

朝斗回到了湖底的现实。

他悬浮在灰色的水中，看着上方那片灰色的天——或者说，看着灰色的水和灰色的天融为一体的那一整片灰。

他不禁笑了笑。

都什么年纪了，还在谈论着这种虚无缥缈的东西。

灵魂的自由。

说得真好听。