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第974章 第329天 大小眼3（第2页）

不是那种被什么吓到了的恐惧，而是更深的、更安静的、像一条河一样从地底下渗出来的恐惧。那种恐惧在这些画里反复出现，出现在每一张脸上，每一种表情里，每一个笔画之间，像一条看不到尽头的隧道，越走越黑，越黑越长。

我拿手机的手开始抖。

就在这时候，身后传来了开门的声音。

钥匙插进锁孔，旋转，门开了。脚步声很轻，一步一步，左脚比右脚稍重一点。脚步声在玄关停了一下，大概是在换鞋。然后声音往客厅的方向去了，走了几步，忽然停了。

安静了几秒钟。

然后是一个女人的声音，低低的，沙哑的，像是很久没有跟人说过话了。

“谁在我家？”

我从卧室里走出来，手电筒的光在她身上晃了一下，我赶紧关掉了。客厅里只有窗帘缝隙里那一道细细的光线，把她的轮廓切成明暗两半。她站在明暗交界的地方，一半脸被光照着，一半脸藏在阴影里。被光照着的那半张脸很瘦，颧骨高高地凸出来，眼窝深深地凹进去，像一幅被水泡过了太久的画，所有的颜色都晕开了，模糊了，只剩下一个大概的轮廓还在勉强支撑着。

她穿着睡衣，头散着，两只手垂在身体两侧，手指微微蜷着，像是在抓着什么看不见的东西。

“我是来找你的，”我说，“有人让我带话给你。”

她的身体没有动，但她的手忽然攥紧了。那只攥紧的手在黑暗中微微颤抖着，像一只被踩住了翅膀的蝴蝶，拼命地抖，却飞不起来。

“谁？”她的声音更低了，低得像是从地底下传上来的。

我把手里的保鲜盒举了举。韭菜鸡蛋饺子的香味从盒子的缝隙里渗出来，在封闭的、闷热的、堆满旧物和灰尘的房间里弥漫开来，像一把钥匙，插进了一把生了锈的锁里。

那个女人的身体猛地一震。

不是怕的那种震动，是被什么东西击中了的那种震动。像一堵墙被撞了一下，整面墙都在晃，却没有倒。

她盯着我手里的保鲜盒，盯着。那道从窗帘缝隙里挤进来的光正好落在保鲜盒的盖子上，折射出一小块琥珀色的光斑。她的目光落在那块光斑上，落在那个保鲜盒上，落在那个盒子里的饺子上，一直落，一直落，落到某个我看不见的、很深很深的地方去。

然后她忽然蹲了下来。

两只手捂住脸，肩膀一耸一耸的，没有声音。

我看不见她的表情，但我能看到她蹲下来的时候，左脚比右脚多往前挪了三厘米。我看到了她睡衣袖子往上滑了一点，露出的小臂上有很多条细长的、白色的线痕，旧的，已经增生成了疤痕，在暗淡的光线里反着不一样的白。

我蹲下来，把保鲜盒放在我们中间的地板上。

“他让我告诉你，”我说，声音尽量放轻，轻得像陈默说话时那样，“那个晚上，你是他临死前看到的最后一个人。他说他一点都不害怕，一点都不疼。他看到你蹲下来抱住他的时候，他觉得他是被爱着的。”

她整个人僵住了。

不是那种短暂的、瞬间的僵住，而是像被按下了暂停键一样，连呼吸都停了。房间里安静得像坟墓，安静到我能听到自己的心跳声，能听到墙角那只老收音机里的电流声，能听到楼上不知哪户人家电视机里传来的一阵模糊的笑声。

不知过了多久，她忽然笑了。

不是开心的笑，不是释然的笑，不是神经质的笑。是一种比哭更难听的声音，像有什么东西在她的身体里被强行拧断了，出了一声闷响。那声闷响从她的喉咙里挤出来，变成了一声“呵”，然后她就用这声“呵”撑着，一个字一个字地说

“他不害怕？他不害怕？”

她的声音忽然拔高了，尖锐得像一块碎玻璃划过黑板。

“他当然不害怕！他当然不疼！他喝了一斤白酒！那辆车的远光灯打过来的时候，他连眼睛都没眨一下！他是笑着被撞的！”

我的脑子里“嗡”的一声，像有什么东西炸开了。

“他认识你？”我的声音在抖，但我控制不住，“你们不是陌生人？”

那个女人放下手，抬起头来。

光线落在她的脸上，我终于看清了她的全貌。她看起来大概三十出头，但那双眼睛里的东西让她看起来像比实际年龄老了二十岁。眼球布满血丝，眼底黑，瞳孔里有什么东西在翻涌，像一口快要干涸的井底最后的泥浆。

“他是我男朋友，”她说，声音忽然又低了下去，低到像是自言自语，“陈默是我男朋友。”

我的手猛地攥紧了膝盖上的裤子。

“两年前的五月三号，是他的生日。他喝了一斤白酒，说他要去老路上等我，说他有话要跟我说。我不知道他要说什么，我迟到了五分钟。就差五分钟。我到的时候，他已经……”

她没有说下去。

她不说话，但我看到她蹲在那里的样子，她蹲在那个满是灰尘的地板上，她面前的保鲜盒里的饺子早就凉透了，她两只手搭在膝盖上，两只手的手指绞在一起，绞得骨节白，像两根拧在一起的绳子，越拧越紧，越拧越疼。

“他不让我去的，”她忽然又开口了，语很快，像憋了很久很久的话终于找到了一个出口，“他那天打电话给我，说晚上在老路上等我，有话跟我说。我说好。但我那段时间在躲着他，我们刚吵完架，吵得很凶。我说了一个好字，但我没去。我在家里坐了一个小时，洗了个澡，吹了头，换了身衣服，磨磨蹭蹭地出门。我觉得让他等一等没关系，让他急一急没关系，反正他又不会走。”

她的声音到这里断了一下。

“他不会走的，”她说，“他从来不会走。”

沉默了几秒。也许更久。我没办法判断时间了，因为我能感觉到两条腿蹲麻了，但我没敢动，我怕我一动就会打断她，就会让她从这片终于溃堤的洪水里缩回去，重新变回那个把所有东西都封在墙里、封在画里、封在花环里、封在那个塑料袋里的瓜子壳里的女人。

“我到那里的时候，”她说，“他已经躺在路中间了。他的头歪向一边，眼睛半睁着，嘴在动，像是在说什么。我蹲下来抱住他，他的身体还是热的，但已经开始抽搐了。我打了12o，手抖得按不对号码，好不容易按对了，说不出地址。那条路太偏了，没有路牌，没有标志物，我急得跺脚，他就躺在我怀里，我看着他的眼睛一点一点地、一点一点地失去光。”

她又停了。

这一次停得更久，久到我以为她不会再说话了。