谭傲天突然出手了。
一把捏住傅大雷握枪的右手。
快得没有人看清。
包括傅大雷自己。
他的手腕一麻,整个人就往前栽。
傅大雷一惊。
他下意识扣扳机。
扣不动。
那只手像被浇了一层水泥。
手指僵在扳机上。
他压了三次。
三次都没动。
那只手被握得死死的。
他用尽全身的力气,食指都压白了。
扳机纹丝不动。
“你……”
谭傲天一耳光扇过去。
“啪!”
傅大雷整个人被扇飞出去。
那一巴掌,没有留手。
也没有用全力。
可傅大雷飞出去的时候,整个人是横着的。
他撞在墙上,滑下来,摔在地上。
枪脱手了。
他快速爬起来。
一摸腰,空的。
再一抬头。
枪在谭傲天手里。
他甚至不知道是什么时候换的手。
枪到了别人手里,他手上还是空的姿势。
傅大雷吓傻了。
谭傲天坐在椅子上。
右手转着那把手枪。
转得很随意。
像在转一支笔。
拆弹夹,拉套筒,看膛线。
动作熟练得不像话。
比傅大雷这个干了十几年的警察还熟练。
傅大雷看着,后背发凉。
这种熟练,不是玩出来的。
是拿过很多次,拆过很多次。
这种人,不该出现在审讯室。
“这枪,保养得不错。”
谭傲天说。
“就是旧了点。”
然后他右手一抖。
“咔啦。”
一声。
那把枪,在他手里碎了。
不是掉在地上摔碎的。